OLÍMPICA EPOPEIA

Alto é o alcantil,

a pedra em terra,

que o mar lhe foi ardil

e temor de finisterra.

Forte, o rochedo,

o destino adverso,

que converteu o medo

em universo.

Longe vai o mar,

as velas ao vento;

cansado de as olhar,

longe vai o tempo.

EU ALGURES

Às vezes não sei se sou um ponto

algures no profundo universo,

sequer o beco em que me encontro,

ou sou todos os lugares, no inverso.

Há momentos em que sim, digamos, minto,

fingindo o bom tempo e a bonança,

mas isso são coisas que digo e não sinto;

são práticas que apendi, de boa vizinhança.

In verso sou, declamado ou em surdina,

como nuvem exposta, propositadamente nua,

ensaiando passes de columbina

sob o véu que me intromete entre a terra e a lua.

EXPECTATIVA

A terra corrompida como o pó de defunto,

como o pó daquilo que em pó se tornará o seu futuro.

Resta um caule de erva daninha erguido na orla

mas não será isso que me fará deixar de ser

deus e demónio de mim mesmo

(e alguns anjos para tarefas menores,

por influência ocidental e de ouvir falar);

nem a terra terá fé em vez de frutos.

O DOM DA PALAVRA

O som da palavra, bom,

é a sua pele, o seu tom:

o bom da palavra é esse;

o dom não lhe pertence.

Meio-tom é quando abranda,

amolece e não desanda,

é som que não aquece,

dom que nem aquece nem arrefece

e o dom não flui, não sai,

nem com palavra d’honra lá vai.

GALINHAS D`ÁGUA

Quando no rio brincávamos,

em tempos que já lá vão,

até nas pedras que atirávamos

palpitava um coração.

Se eram beijos ou pedradas,

perguntas com certa mágoa:

os beijos são águas passadas

e as pedras, galinhas d’água.

CESTEIRO

cesteiro

que faz um cesto

faz

a sesta

(de segunda a sexta)

AS LETRAS

As letras, ai as letras, se pudesse lavrá-las,

podá-las, como seriam as palavras?

Soletram a pauta feitas pulgas, feitas putas

rodopiam nas esquinas mais sombrias

e depois saltam, as vadias,

no dorso das palavras indecisas.

Ai as letras, que me fogem das palavras

à procura de ditongos já proscritos e teimam,

a altas horas, que a exigência é das sílabas

tónicas, das rimas escorraçadas.

Quero uma palavra esdruxula, se plantada de raiz;

aguda se podada com preceito. As restantes

são palavras sem princípios, contagiadas de letras

vadias e sofrem de epidemias graves

e o texto não são versos, são frases apalavradas.

A CASA

Não mora quem morou antes,

antes mora quem não morou:

mora a memória que dantes

não se lembrava e mudou.

Mudou para outro lugar

longe ou ao pé da porta.

Mas se a memória mudar,

quem mudou não se recorda.

Recorda que em tempo viveu

longe ou ao pé da porta,

onde o tempo ao tempo deu

e a lembrança não importa.

Agora a casa está morta.

CUIDAR DO SOL

Atava o sol, se ele deixasse,

na ponta, com um cordel,

e ficava de olho nele

do lado que mais brilhasse.

Deixava-o brincar no céu

levando-o sempre p’la mão,

como se fosse um balão

de ar quente e só meu.

Abraçava o sol, se pudesse,

cuidava dele noite e dia

e eternamente fazia

com que nunca arrefecesse.

Beijava-lhe as mãos e o rosto,

com desvelo redobrado

para ficar sempre acordado

e nunca mais haver sol-posto.

Se o sol quisesse, subisse,

se não quisesse, ficasse,

mas que desse sempre a face

do local de onde o visse.

CEREJAS

Cerejas, para que possam reconhecê-las,

são pequenas luas doces e vermelhas,

que tanto podem tingir a boca ao comê-las

como pender aos pares nas orelhas.

Cerejas são a carne de um desejo,

dum abraço a que a memória nos convoca.

São, além do mais, um lábio, um beijo

e a sede que a sua ausência nos provoca. 

Ah, a sede, pois, hei-de falar dela um dia,

quando suplicantes cachos irromperem

neste pomar de empréstimo, estufa fria,

onde os lábios secam e as cerejas morrem.

Então gritarei se ainda valer a pena, vede:

estas sempre foram o vosso desdém da sede.

A CHARCA

~

Defronte da janela, que já foi ancoradouro

dos meus cotovelos e sonhos, despontavam juncos

e debruçavam-se, pesados, dois salgueiros chorões

na orla duma velha charca, sem préstimo algum,

onde eu teimava em ver minúsculos peixes,

que não passavam de girinos esfomeados

e com pressa de viver à tona

como eu, quando acudia à minha janela.

A charca, de água ludra foi, até às construções

que lhe caíram em cima, ao mesmo tempo,

o desdém  de toda a paisagem e a única fonte de vida do lugar.

POEMA DOS PAUS

Os paus dos pauliteiros musicam,

dançam, saltam, encantam,

como há os paus que brincam

e brincando se levantam.

Há poetas que, neste exercício,

andam aos paus e pantomimas.

Eu ponho paus desde o início

e assim faço as minhas rimas.

E há paus de ensino,

paus juntos que viram ripas

e outros de corte fino

que são paus de virar tripas.

Aos caras de pau, simulados,

vistosos mas de fundo mau…

sobre esses paus mandados

o melhor é pôr-me a pau.

Há os nobres, com brasão,

os paus de canela e quebranto,

que são de outra condição,

para não falar no pau-santo.

ANDARILHO

De mim vou tão longe quanto posso. Parto

sempre quando já não me acho graça:

mas não fujo; apenas dou a volta à praça

e depois regresso quando do resto fico farto.

Há dias em que me deixo, outros vou também,

(nem sempre consciente, que às vezes é errar,

julgar que é nosso o próprio caminhar.)

E encontro o meu equilíbrio neste vaivém.

Os caminhos faço-os de presente e de futuro,

se por acaso me encontro ali por perto…

Revejo-me solene, mas é quase certo

que não é a mim; que não sou eu quem procuro.

ARVORECIDO

Em mim habitam frutos de toda a sorte

e no rosto vai mudando a vegetação.

Envelheço como uma árvore,

morro de pé e em silêncio,

cada vez mais vivo, cada vez mais sábio.

As folhas e pétalas derramadas aos meus pés

são lágrimas. Nem todas de dor ou inquietação;

a maior parte são de água, apenas

e a sombra não comporta todo o meu corpo.

Que ninguém me aplauda ainda:

é muito cedo para morrer; tarde para desistir.

SEMIOLOGIA

Para meu deleite

quero que saias,

isto é,

que te levantes

e saias.

Espera, melhor:

para meu deleite

quero que levantes

as saias.