À FLOR DAS HORAS

As horas são como as flores,

têm o tempo contado:

ainda agora eram louvores

e já são tempo passado.

Por cada hora uma flor

de mim

mas corre, por favor,

não tenho grande jardim…

Diz-me que vais depressa,

que não demoras,

não deixes que esmoreça

à flor das horas.

LUAR

À noite, uma luz. Só um fio

de claridade me deleita:

em simulado convívio,

a lua, lá longe, que me espreita.

Não tenho dúvida: a lua,

que ao longe me persegue

e com o olhar se insinua

não quer que durma ou cegue.

De olho em mim, que não

deixe de a olhar

neste efémero serão

de alvura imanente do luar.

Exagero. É talvez consequência

apenas da minha vontade

ou será de outra ciência,

de outro fim ou verdade?

POR UM SORRISO

Sufoco, às vezes, esbracejo

e procuro a luz do dia.

não sei se pelo que não vejo,

se por claustrofobia.

Procuro um lugar sossegado

onde deixe de sentir e ver

(mesmo acordado)

e mal não me veja amanhecer.

Em campânula transparente,

de vidro, que se possa abrir

para respirar  e, suavemente,

poder sorrir.

PÁTRIA OU LIXO

A pátria é um saco descartável

onde quem quer dela faz lixeira

e o certo é que o cheiro é desagradável,

pútrido, incómodo, intragável.

Então pode definir-se desta maneira:

A pátria é uma renovada estrumeira.

É mais que tempo de limpar

e tornar esta uma pátria asseada!

Conferindo os meios a usar,

(é de excluir a votação, dá azar…)

Aux armes, citoyens! Mão pesada,

o lixo já só sai à vassourada!

VERSOS DA FELICIDADE DOMÉSTICA

Debaixo da mesma bandeira,

qual arco-íris de luz e cores,

o tempo mantem-se no Continente e na Madeira;

menos uma hora nos Açores.

Se tem cura, que deus o guarde;

se peca, que deus seja complacente.

Mas se deus não releva, quando já é tarde,

não passa  de adjectivo omnipresente.

Meias verdades, mentiras, louvaminhas e cantigas,

aqui, onde é bom de ver,

são virgens todas as raparigas

até deixarem de o ser.

SER NORMAL

É fantasioso ser normal:

ser assertivo a quaisquer opiniões,

manter a calma no bem e no mal

e cumprir todas as obrigações.

O mesmo é ser casto e santo,

como um altar de linho puro,

aguentar a dor sem queixume ou pranto

e caminhar certeiro em sítio escuro.

Normal: no fundo o que é ser normal

senão sentir o cheiro da peçonha

que nos corrói e mata e, no final,

bebê-la sem parcimónia nem pingo de vergonha.

Essa é a verdadeira conclusão,

porque ser diferente de ser normal

é apenas fruto da imaginação.

De resto, mais vírgula, menos ponto, é tudo igual.

UM DIA DESTES

Dia sem sol, dia sem sal, dia sem sul;

dia de sombra,

sobra o dia…

À noite:

quem pode da noite

esperar o que quer que seja

se nada tem

a não ser noite dos dois lados.

CAMINHANTE

Um caminho e uma lua cheia

é esse o meu trilho predileto,

sem descurar almoço e ceia,

uma cama macia e um tecto.

É privilégio, sei disso muito bem,

mas por que hei-de dar conselho,

preferindo manjedoura, em Belém,

e depois me desmentir no evangelho.

Pode ser um sol, que entre a folhagem

espreite, me alumie e reserve

um pouco de alento e aragem:

tanto faz; qualquer um serve.

Quero um trilho e uma lua cheia,

quero-os para mim e meus iguais

que, fartos de más falas e tareia

andamos há tempo de mais!

DIAS DE CHUVA

Chove. Chove fora e dentro de mim

a copiosa água. Desforma o dia,

fustiga, tocada a vento e assim

decanta e escorre amarga e fria.

O céu lamenta-se, cinzento,

e espelha a cor da terra que piso:

os charcos, o triste chão, o meu alento

reprimido, quando mais dele preciso.

Tudo é água invernosa que amolece

e nos beirais de abrigo a mesma trova.

Fico aqui parado a ver o que acontece

e a suplicar em vãs lamúrias que não chova.

ESPERA

Foto de Lucien-Clergue

Água, mais que água

e espuma e espera

e todo tempo do mundo

que enfim se expande.

Na maré, os teus frutos,

água, mais que água.

E no derrame salgado,

no último suspiro, a espuma.

Na perturbação da espera,

água, mais que água

a fluência do esperma,

enfim, em todo o corpo.

Água, mais que água,

o delta que se espraia.

CORPOS EM ESPERA

Foto de Lucien Clergue

Em síntese, o teu corpo,

o toque macio dos teus frutos

e as ondas e a espuma

e a areia finíssima que invejo.

O teu corpo, em síntese,

os teus lábios saciados,

ciciados no meu peito,

no meu corpo, em síntese.

O teu corpo, em síntese,

a minha febre de viver.

A pele, o cheiro, o fluido

do teu corpo, em síntese,

derramado sobre o meu.

Que é do meu corpo, se é o teu;

que é do teu corpo, se é o meu?

(H)ORA VIVA

(foto de Mário Quintas)

Tudo o que vivemos nos mata,

nos transforma, crespa e vence;

toda a vida se ata e se desata,

a par disso, não nos pertence.

Incha o tempo, vai-se o tempo

em horas boas, más, austeras,

mais um ou outro contratempo

e todo o resto são esperas.

Toda a vida tem pressa, voa.

(- Eternidade, onde é que moras?!

- Súplica que às vezes ecoa)

Abranda, que não são horas…

AS MINHAS MÃOS

Tenho uma mão que tudo sabe,

destra por natureza e feição

e outra, igual, onde tudo cabe,

do lado do coração.

Mesmo que a ideia desabe,

não perdem nunca a condição:

uma espera que a outra acabe,

seja qual for a função.

E por muito que me gabe,

nunca faltarei à razão,

dizendo que ao que uma não sabe

a outra lhe dá a mão.

O TRAJE

Dentro da lapela há uma tela

e em tê-la se entretém  a vida,

como no mar alto içar a vela

esperar do vento o invento da saída.

De facto, o fato é um afecto

ou o tacto de um braço nu.

Assim o branco é brando no aspecto,

quando brinda em lençol de pano cru.

Por fim o toque do laço

e para que o lenço realce, ao centro

o lance alongado do traço

e a legenda: frágil, leva gente dentro.

A VOLTA DAS ANDORINHAS

Chegaram em força as andorinhas. Vi-as hoje

com estes dois que a terra me há-de comer…

Se são saudades suas ou se o tempo lhes foge,

isso não sei: sei que já se podem ver.

Ver voar em desatino, ora abaixo, ora acima,

no céu que as hospeda, limpo e prazenteiro

e a todos faz esquecer as variações do clima;

acreditar no encalmado verão já em janeiro.

Nem quis admitir mas eram de facto

reais as andorinhas, (brancas por baixo; pretas em cima)

e nada de fantasias, de artesanato:

rai’s partam o tempo, rai’s partam as alterações do clima!