UM DIA DESTES

Dia sem sol, dia sem sal, dia sem sul;

dia de sombra,

sobra o dia…

À noite:

quem pode da noite

esperar o que quer que seja

se nada tem

a não ser noite dos dois lados.

CAMINHANTE

Um caminho e uma lua cheia

é esse o meu trilho predileto,

sem descurar almoço e ceia,

uma cama macia e um tecto.

É privilégio, sei disso muito bem,

mas por que hei-de dar conselho,

preferindo manjedoura, em Belém,

e depois me desmentir no evangelho.

Pode ser um sol, que entre a folhagem

espreite, me alumie e reserve

um pouco de alento e aragem:

tanto faz; qualquer um serve.

Quero um trilho e uma lua cheia,

quero-os para mim e meus iguais

que, fartos de más falas e tareia

andamos há tempo de mais!

DIAS DE CHUVA

Chove. Chove fora e dentro de mim

a copiosa água. Desforma o dia,

fustiga, tocada a vento e assim

decanta e escorre amarga e fria.

O céu lamenta-se, cinzento,

e espelha a cor da terra que piso:

os charcos, o triste chão, o meu alento

reprimido, quando mais dele preciso.

Tudo é água invernosa que amolece

e nos beirais de abrigo a mesma trova.

Fico aqui parado a ver o que acontece

e a suplicar em vãs lamúrias que não chova.

ESPERA

Foto de Lucien-Clergue

Água, mais que água

e espuma e espera

e todo tempo do mundo

que enfim se expande.

Na maré, os teus frutos,

água, mais que água.

E no derrame salgado,

no último suspiro, a espuma.

Na perturbação da espera,

água, mais que água

a fluência do esperma,

enfim, em todo o corpo.

Água, mais que água,

o delta que se espraia.

CORPOS EM ESPERA

Foto de Lucien Clergue

Em síntese, o teu corpo,

o toque macio dos teus frutos

e as ondas e a espuma

e a areia finíssima que invejo.

O teu corpo, em síntese,

os teus lábios saciados,

ciciados no meu peito,

no meu corpo, em síntese.

O teu corpo, em síntese,

a minha febre de viver.

A pele, o cheiro, o fluido

do teu corpo, em síntese,

derramado sobre o meu.

Que é do meu corpo, se é o teu;

que é do teu corpo, se é o meu?

(H)ORA VIVA

(foto de Mário Quintas)

Tudo o que vivemos nos mata,

nos transforma, crespa e vence;

toda a vida se ata e se desata,

a par disso, não nos pertence.

Incha o tempo, vai-se o tempo

em horas boas, más, austeras,

mais um ou outro contratempo

e todo o resto são esperas.

Toda a vida tem pressa, voa.

(- Eternidade, onde é que moras?!

- Súplica que às vezes ecoa)

Abranda, que não são horas…

AS MINHAS MÃOS

Tenho uma mão que tudo sabe,

destra por natureza e feição

e outra, igual, onde tudo cabe,

do lado do coração.

Mesmo que a ideia desabe,

não perdem nunca a condição:

uma espera que a outra acabe,

seja qual for a função.

E por muito que me gabe,

nunca faltarei à razão,

dizendo que ao que uma não sabe

a outra lhe dá a mão.

O TRAJE

Dentro da lapela há uma tela

e em tê-la se entretém  a vida,

como no mar alto içar a vela

esperar do vento o invento da saída.

De facto, o fato é um afecto

ou o tacto de um braço nu.

Assim o branco é brando no aspecto,

quando brinda em lençol de pano cru.

Por fim o toque do laço

e para que o lenço realce, ao centro

o lance alongado do traço

e a legenda: frágil, leva gente dentro.

A VOLTA DAS ANDORINHAS

Chegaram em força as andorinhas. Vi-as hoje

com estes dois que a terra me há-de comer…

Se são saudades suas ou se o tempo lhes foge,

isso não sei: sei que já se podem ver.

Ver voar em desatino, ora abaixo, ora acima,

no céu que as hospeda, limpo e prazenteiro

e a todos faz esquecer as variações do clima;

acreditar no encalmado verão já em janeiro.

Nem quis admitir mas eram de facto

reais as andorinhas, (brancas por baixo; pretas em cima)

e nada de fantasias, de artesanato:

rai’s partam o tempo, rai’s partam as alterações do clima!

DRAGÃO VERMELHO

Dragão vermelho é bicho morto,

nem sei como tal se classifica:

pois se o dragão é símbolo do Porto,

vermelho é a cor do meu Benfica.

Mas em fase terminal da bicharada,

um híbrido é bom medicamento.

É assim uma espécie de salada

sem sal ou qualquer outro condimento.

Ah, bem, é fita, é sétima arte,

não cospe fogo e porta-se como gente.

Nesse caso fica bem em toda a parte,

Desde que não surja de repente…

Porém, lembra-me festa oriental,

símbolo de doença rara ou peste.

Se o dito me aparecer no quintal,

dou um grito: “Olga, que bicho é este?!”

ÁRVORE DE NATAL

A ventania de ontem à noite

tombou uma azinheira centenária, em frente da minha casa.

O fôlego da tempestade,

em contraste com o seu já débil alento, 

foi superior às suas forças. Respirava ainda quando a vi:

arrastando a ramagem

e os escassos frutos no chão molhado,

suplicava o impossível conserto da sua coluna vertebral.

Não chorava – tanto quanto eu pudesse perceber – suplicava

a mão, o gesto ou apenas o olhar

a quem sempre a julgou eterna e eterna haveria ser

depois de nós e ainda dos que viessem.

Com um dos ramos tocou-me ao de leve.

Pareceu-me uma carícia, um aceno

ou o desejo de lançar nova raiz,

agora que a morte tornava inevitável a remoção.

Aceitei o ramo como presente.

A velha azinheira ofereceu-me a sua eternidade.

CORPOS D´ÁGUA

Deleitado, o teu corpo geme, lambe,

humedece por fim,

açude em seu derrame,

decalca as águas em mim.

Os lábios ciciam fome e sede,

carne, água de beber,

o desejo que o teu corpo pede;

o rio que em mim vai nascer.

Os teus olhos choram de alegria e mimo,

em tua pele cada poro freme 

e é nesse lago que navego e rimo

amor, água de rosas e creme.

INCONSEQUENTE

                                              

Só com o ver o trilho, a terra batida,

já o meu olhar progride muito além

do que ao ser humano é permitido,

que é caminhar quando o olhar vem

ao meu encontro e o caminho feito.

Só me abalança o estar presente

longe de estar perto para o efeito

- inexplicavelmente ausente –

se o resultado for onde agora estou

e não onde me leva este caminhar.

Melhor é não ter para onde ir ou

seguir o rasto vagabundo do olhar.

O ÚLTIMO MILHO

pardais das pedras

ou de quem os prende com perdas

pardais de pronto confronto

com as migalhas

pardais de esperas e de ais

ideais quimeras

são demoras de pardais

a migalha esconde-se na pedra

pródiga na  fenda que a consome

e não medra

é por isso que saltam os pardais

é uma dança de fome

deus não dorme é conforme

amanhã há mais

OS PRIMEIROS DESAFIOS

Naquele tempo (evoco António Jacinto, poeta angolano)

não subtraiamos; apenas somávamos e multiplicávamos,

dividíamos tudo: repartíamos, como então nos era modo de ser.

Jogávamos contra e a favor dos nossos, partilhávamos a bola

como coisa íntima e coleciva. Não havia adversários:

todos eram companheiros no jogo, nas mazelas e em tudo mais,

excepto nos golos, que eram de cada um…

Naquele tempo não subtraíamos, nem tal nos ocorria.

O tempo era de somar, de multiplicar para os mais ansiosos…

Não se pensava nas classes que haveriam de surgir

entre nós com o passar dos anos: os que teriam meios

e os que haveriam de sujeitar-se, vendendo a sua força de trabalho.

Julgávamo-nos como iguais e assim fomos sendo

até nos perdermos de vista (também se diz crescer)

e nos perdermos num mundo dividido, que não era então

da nossas contas, porque apenas somávamos e multiplicávamos,

dividíamos tudo, mas eramos incapazes de subtrair o que quer que fosse

à alegria de ali estarmos e partilhar o (nosso) mundo.

As corridas sem freio e os remates longe da baliza

eram só intenções, só isso, nada de ultrapassar quem quer que fosse

e, no entanto, ganhávamos e perdíamos (às vezes empatávamos…)

com o mesmo entusiasmo e com os mesmos abraços

de vencidos e vencedores de um jogo que não era mais que um jogo,

mais que um tempo em que todos nos juntávamos

e nos comprazia estarmos, naquele tempo em que não subtraíamos;

apenas somávamos e multiplicávamos e dividíamos tudo,

tal como o desejo de sermos homens e ter futuro.