POÉTICA DOS ANJOS

Os anjos parnasianos estão entretidos:

tecem belos poemas para a eternidade

e os querubins fazem ovos mexidos

por terem fome e a fome ser de verdade.

É deixá-los nestes serões celestiais,

eles adoram poesia e festas de salão;

tocam harpas e organizam jogos florais,

enquanto os querubins se ocupam do fogão.

A fome é apenas manigância espiritual

e não há como a poesia para manjar tão rico:

torna-os naperons azuis de renda virtual,

que o espírito santo vai tecendo com o bico.

Há contratempos, sanáveis ao que se diz,

versos indigestos, mas que ao fim e ao cabo

cada um tem seu destino e cada qual aprendiz

de poeta e de anjo, com fome é que é o diabo.

MOSTARDA NO NARIZ

Diz o versado tribuno, que o assunto

do estômago dorido foi coice ou murro.

Pois eu não comento queixas de defunto

cheira-me a esturro.

O truque já foi usado e é demasiado velho:

baralhar as cores, fingir que es com pinta são is

e pintar panos negros e cinzentos de vermelho

torço o nariz.

Lampeiro, senhor da oração dócil e matreira,

que esconde a face, a postura moral autoritária,

vendedor de cuspo no carrossel da feira

irrita-me a pituitária.

É para desconfiar tanta ousadia do sequaz

inocentado, de fralda enxuta, pão sem sal.

Não se sabe ainda do que o alarve é capaz,

cheira-me mal.

BEIJOS DE ÁGUA

Chamem-lhe água à solta ou rio,

que de pedra em pedra murmureja;

é aí que a minha sede sacio,

sorvo a sorvo como quem beija.

Ao beijar a água doce da corrente,

matando a sequidão, ela canta:

o rio percorre o corpo de contente,

refresca a minha alma e a garganta.

E quando, enfim, a sede saciada

permite à lucidez que se revele,

eu dou conta que o beijo da levada

foi do rio a mim e não eu a ele.

PALAVRAS

Soletro devagar a palavra frágua

e gosto do que me chega ao ouvido,

capaz de incendiar toda a mágoa,

se o fogo fizer algum sentido.

Escrevo a palavra lume e apago-a,

queima-me os dedos, a tinta ferve,

uma tempestade num copo d’água,

apenas isso, para mais não serve.

São afinal palavras, nada mais…

Não sei que voltas dão, saem pela boca,

não passam de pequenos sinais

e o que demais trazem é coisa pouca.

Um grito, um pedido, um lamento…

Caem como as folhas; leva-as o vento.

JOGOS DE OLHAR

Espreito os teus olhos a medo

por não serem olhos de ver

são antes, em ti, um segredo

e em mim cegueira de os ter.

Jogam comigo às escondidas

fingem que se vão esconder,

que eu já dou por adquiridas

as voltas que dou sem os ver.

Voltam mais tarde a aparecer

neste vaivém permanente…

não sei se ainda os quero ver,

se os vejo e o olhar me mente.

NOVE VIDAS, NOVE LUAS

Nove sóis de luz

nove sóis de março

‘inda mal eu nasço

já além me pus

já além me pus

Nove vilas corro

nove vilas venço

e não me convenço

que um dia morro

que um dia morro

Nove ais de mim

nove encruzilhadas

mil enganos nadas

há-de ter um fim

há-de ter um fim

Nove meias solas

nove quase amores

novecentas dores

nove carambolas

nove carambolas

Nove águas turvas

nove nuvens rasas

dai-me as vossas asas

às primeiras chuvas

às primeira chuvas

Nove bem contadas

ao longo dos anos

sem contar enganos

nove bem contadas

nove bem contadas

Nove luas d’água

em que fui refém

dentro da minha mãe

nove luas d’água

nove luas d’agua

Nove luas novas

nove luas cheias

são como colmeias

novas caras novas

novas caras novas

Nove vidas nove

vividas uma a uma

sem pressa nenhuma

nove vidas novas

nove vidas novas

VÁ LÁ, ALEGRIA

Vá lá uma gotinha de música

neste dia açucarado;

vá lá um raio de sol,

também é do meu agrado.

Vá lá um cheirinho de vento,

não parem as caravelas;

eu quero que o povo acorde,

abra portas e janelas.

Vá lá uma canção de amor

de improviso, sem solfejo,

daquelas que matam a dor

e têm o sabor de um beijo.

Vá lá para o que me deu,

valeu a pena esperar:

sequei as lágrimas do peito

estava farto de chorar.

ABRIR CAMINHO

Tocando a carga a mando, dia a dia,

e ajoelhando aqui e ali, quando calha,

não dá para ver (não é vida nem é via)

com quantos paus se faz uma cangalha.

Um olho basta aos dois que nos assistem;

um olho só pode ver toda a jogada

que eles, por serem cegos, cumulam, insistem,

com quantos paus se faz uma jangada.

Só uma solução existe, só de um modo,

e esse é o nosso canto, a voz que soa:

assim verão (quando, enfim, formos um todo)

com quantos paus se faz uma canoa…

HELA

Dizem que vem sem avisar, pé ante pé,

que é furtiva e, amiúde, traiçoeira.

Negra como a noite, não sei se é se não é;

assim a pintam, quando não doutra maneira.

Outros acham que é fado ou fatalidade,

que alerta e dá ares de ser, que se anuncia,

traja de branco e toda ela aparenta castidade,

não fosse a contrariedade de se servir fria.

Não tenho em minhas mãos como sabê-lo,

por ser coisa do acontecido e do acontecer

e não me mata a curiosidade um só cabelo,

nem estou inquieto ou morto por saber.

DA LÍNGUA PORTUGUESA

Esbanjamos as palavras até à míngua,

rudes garimpeiros de águas turvas;

na verdade, maltratamos a língua,

vendemo-la e estamos aqui p’ras curvas.

Essa, que os eruditos dizem de Camões,

e aos poetas dá tantas dores de cabeça,

anda por aí aos acordos, aos encontrões,

fingindo não haver mal que lhe aconteça.

No escrever e no falar é dor d’alma,

ver a língua tratada de qualquer maneira:

ao bom senso não se dá a palma

e no fim ou entra mosca ou sai asneira.

Também os tempos verbais e as corruptelas

já não dão para ninguém ficar calmo,

até um dia andarmos às apalpadelas

e pagarmos, bem pago, com língua de palmo.

Uns, porque o que mais importa

é que, em síntese, a gente se entenda;

outros, porque das regras fazem letra morta,

não tardará quem ponha a língua à venda. 

LUA ATRIBULADA

Ao cimo da ladeira,

ao fundo da rua,

abre a clareira

e vê-se a Lua

nublada, errante,

despida, nua,

em quarto minguante,

em quarto minguante,

despida, nua.

De candeia acesa,

de nuvem vestida,

não tem a certeza

se é luz indevida

ou só ela pressente

uma réstia de vida

em quarto crescente,

em quarto crescente

uma réstia de vida.

O TEMPO DA ROSA

Explodiu uma rosa na palma da minha mão;

desfez-se em pétalas, letal estilhaço,

não tinha espinhos nem males de insolação;

foi de repente, explodiu de astenia e de cansaço.

Cansaço de não ser mais nada além de rosa…

Nunca como antes: apetecida rosa em botão

crescia no jardim, alteada pelo caule, viçosa,

jamais como depois, solitária rosa de imitação.

Será plástico, perguntava quem lhe passava a mão,

que artesão foi capaz de obra tão perfeita?

- Antes morta me quero, a este aperto de coração!

E assim explodiu de dor, na minha mão, desfeita.     

ESCADAS

Em um só segundo

se chega ao fim do mundo,

para tanto basta subir

as escadas para o conseguir.

Descê-las já não digo,

isso aconselho, meus amigos,

não é o mesmo, não se iludam,

nem todos os santos ajudam.

É UMA PENA

É uma asa

uma casa pequena

não é uma casa

é uma pena

é um ninho de pardais

um imaginário bando

um a menos um a mais

que vai voando

é o tecto do mundo

a cair-nos em cima

de andar vagabundo

é o clima é o clima

um que vai e que volta

outro que já não vem

outro fica à solta

à boleia duma nuvem

são anjos alados

é quem mais ordena

é uma pena aos bocados

é uma pena

são os pássaros à toa

na eterna novena

é uma pena que voa

é uma pena é uma pena

À CHUVA

Uma gota de água fria

veio aquecer-se na minha

pele, que se arrepia

enquanto ela se aninha.

É da chuva que cai

subitamente do céu

miudinha, que vem e vai

e me apanhou sem chapéu.

A gota, na perfeição,

com pontaria e jeitinho

acertou-me com precisão

entre a nuca e o colarinho.

Que falta de delicadeza!

Não reparei que chovia…

Sou amigo da natureza;

Foi um balde de água fria!

A partida não teve graça

Nenhuma, passa por hoje

mas só desta vez passa  

na próxima já não me foge.

Deu-se às pressas a gota,

nem me deu tempo de um ai,

espinha abaixo, a marota,

sei lá onde ela já vai…

DEITAR CONTAS À VIDA

Quanto custa um malmequer,

que tenha a contrapartida

de só dizer bem me quer,

quero deitar contas à vida.

Quanto vale um girassol,

que por vontade assentida

não vire as costas ao Sol,

para deitar contas à vida.

E quanto é preciso penar

com conta, peso e medida,

para o cravo não definhar

e eu deitar contas à vida.

E a deitar contas à vida,

os anos em flor já lá vão…

o que sobra é tara perdida

e as contas certas ou não.

AGORA

São iguais o antes e o depois,

pretextos de quem chora:

não existe nenhum dos dois,

tudo o que existe é agora.

Antes, lágrima de saudade;

depois, um desejo ardente.

Nenhum é pois verdade;

tudo é fantasia, tudo é aparente.

A dor que dói é esta dor, não

me magoa a dor de outrora,

mas se depois, por qualquer razão,

voltar, será de novo agora.

FLORES À JANELA

Na janela vejo flores e elas

a olharem para mim

debruçadas são tão belas,

que só elas o fazem assim.

Sinto o perfume das flores

como tranças de uma fada;

regalam-me o cheiro e as cores

da floreira da sacada.

Fico suspenso, preso nelas,

como o caule que as alteia:

fazem-me adeus das janelas,

- adeus flores da minha aldeia.

AS CASAS DE NOVO

Ao longe as casas, memória delas,

há tanto tempo, que são as casas agora?

Portas, varandas, alpendres, janelas

ou quartos e salas onde gente mora…

As casas, de pedra e cal, dormem o seu sono;

cobrem-nos os sonhos em silêncio profundo.

As casas ao longe são como um trono

e por dentro verosímeis interiores do mundo.

TUDO ESTÁ BEM

Enquanto a Terra faz o giro de serviço,

as plantas crescem como convém.

À parte disso

tudo vai bem.

Às vezes uns contratempos dão reboliço

uns com infortúnio outros sem.

À parte disso

tudo vai bem.

A América só tem guerra a sul, valha-nos isso;

do norte, olham o sul com desdém.

À parte disso

tudo vai bem.

Já a velha Europa é uma estação fora de serviço;

aluga carruagens de um comboio que vai e vem.

À parte disso

tudo vai bem.

Todas as religiões anunciam um paraíso,

prontas para o vender a quem não tem.

À parte disso

tudo vai bem.

As grandes empresas nunca têm prejuízo,

sem reportarem à custa de quem.

À parte disso

Tudo vai bem.

Há milhões de crianças em busca de um sorriso,

têm de seu o sono e os sonhos como ninguém.

À parte disso

tudo vai bem.

À parte disto

está tudo bem.