CORPO DE POEMA

FAZER CAMINHO

2012-02-14T21:58:00.000Z

Esta impressionante foto a que o Mário Quintas chamou “Vida Dura” sugeriu-me o poema.

Penoso é o caminho até que os braços
se ergam como asas, como espadas.
Quanto falta andar, quantos passos,
quantos trilhos por rochas escarpadas?

A razão diz: “vamos lá, vamos andando”.
Um passo pode bastar para o salto
porém, correndo, nunca fiando…
uma coisa sei: havemos de chegar ao alto.

INSOLAÇÃO

2012-02-13T07:36:00.002Z

Fotografia do Francisco Costa. Pormenor da manifestação de dia 11 em Lisboa, em que ambos estivemos, acompanhados de 300 000 outros manifestantes.

Persiste o céu nublado, ameaçando chuva
dentro de nós, prenúncio de tormenta.
O Sol (permito à minha assumida ingenuidade perguntar
por que razão ambos nos consolamos nos seus braços)
aliou-se ao inimigo: mente;
não é o seu tempo mas o tempo dos que o exibem
como troféu e iludem como benfazejos.
Mentem, já o disse.
Mentirão enquanto as águas deste inverno,
e de outros que hão-de vir,
não forem a enxurrada que leve adiante
a mentira que há em todo este Sol de sombras feito,
que a alma gela, vá lá saber-se porquê, em pleno inferno.

CAMINHOS

2012-02-09T21:21:00.000Z

Não há dúvida que se trata de nova fotografia do Mário Quintas. Desta vez para ilustrar o penoso caminho dos quilowatts. Em boa verdade, a foto nasceu primeiro… Quanto à última rima, já vi pior...

Cada um segue o seu caminho
e ter o seu é já de ficar grato:
por estrada ou como passarinho,
a pé é que já vou ficando farto.

Viajo assim, deus o saberá…
solto os olhos por aí a meditar,
poisam aqui, depois acolá
e vou onde quiser só de olhar.

Melhor é que ao andar se faça,
como aqui procede o quilowatt,
que por nós corre e desembaraça,
galgando o espaço a corta mato…

ÁRVORES

2012-02-07T21:28:00.000Z

Inexcedível, o meu amigo Mário Quintas. Não só no seu envio de fotografias como na excelência da sua qualidade, como é o caso desta árvore formidável.

No que às árvores diz respeito,
há dois sujeitos em mim:
um que as honra e, com efeito,
outro que as tem por outro fim…

Em qual dos dois que proclamo
sou mais sensato ou mais bruto:
quando as admiro ramo a ramo
ou quando lhes saboreio o fruto?

QUE RAIO DE ENGENHO

2012-02-05T18:19:00.000Z

Objecto decorativo à entrada do restaurante “A Nave” em Salgueiro do Campo

Que raio de engenho!

Rodar, não roda

e, olhando ao desempenho,

é coisa fora de moda.

A quem terá lembrado

um aparato assim,

que de andar parado

me dá voltas a mim…

Mó? Lagar? Torniquete?

Coisa para inglês ver?

Por certo algum joguete

apenas para entreter.

Lembra-me o governo d’agora:

com a pompa e o penacho,

ares de interesse por fora

e calca na mó de baixo!

CRISE A MEIAS

2012-02-02T23:06:00.001Z

Meias, metades são,
peúgas de algodão,
malha (demasiado) fina,
um tanto frias:
calcanhares em pele genuína,
digo, já tiveram melhores dias…

Nas pontas, pequenas janelas
que fazem andar de monge:
os dedos respiram por elas;
por este andar vamos longe…

ELEIÇÃO

2012-01-31T18:30:00.000Z

Carlota era uma mulher feliz
até que um dia, como agora diz,
procurou taluda na matriz
e decidiu a questão com um xis.

Na verdade saiu-lhe furado
o intento de um bom resultado:
bom foi ele para o sítio errado;
acertou em cheio, mas ao lado…

Hoje grita: que “foi engano,
quis na conversa do fulano”
e agora lhe causa mais dano.

Carlota cuidou ser correcto
mas foi como engolir cianeto;
pior a emenda que o soneto!

O POEMA

2012-01-29T18:44:00.000Z

Foto: http://mundopessoa.blogs.sapo.pt/2008/09/

Junto em cesta de leve espuma,
alinhados cachos de palavras,
não sendo aquela cesta alguma
nem estas propriamente palavras…

São um todo, a mesma entidade,
numa coexistência suprema,
que, para minha felicidade,
às vezes lhes chamo poema.

Porém, não é fielmente assim
entre a cesta e as palavras ditas:
quase nunca a poesia sai de mim
mas apenas estas linhas escritas.

AINDA O SOL

2012-01-26T21:17:00.000Z

É passado e não futuro este sol
que se repete e traz barba por fazer:
picam-me na face os seus beijos;
lembra-me o último verão.

Resiste a luz do velho solstício
para logro das rosadas cerejeiras…

Insolvente, insiste em desperdiçar
o que lhe resta: queima
por prazer e por maldade,
que bem pode ser por nossa culpa.

EXERCERE GRAMMATICUS

2012-01-24T19:13:00.000Z

Todos temos ideias para futuros acordos ortográficos. Não faltarão novas oportunidades…

Na fotografia, não me recordo se se trata de um agente do A.O. mais recente, se de um analfabeto avulso.

subtil

------
~

ex-trema

. .

acento

100

ponto e vírgula

. e ,

Hí-fen

IMAGINÁRIO

2012-01-22T09:47:00.000Z

A propósito duma polémica recente, em Castelo Branco, de contornos quase culturais, ocultação de provas e portas prismáticas para o céu e para o inferno das estatísticas. A foto que deslustra mas ilustra, é minha.

Há quem veja além…
o que não vê:
ilude, ilude-se, crê,
para ver o que convém.

Isto tem que se lhe diga,
fazer de conta que come;
arrisca morrer à fome,
com mais olhos que barriga.

VENTO

2012-01-19T17:58:00.001Z

Fotografia obtida pela Maria José em Montes da Senhora, que ma ofereceu, de propósito, para este soneto.

Não sei o que pensa; se pensa o vento;
por que agita o ar; se é temperamento;
ou por que se aquieta e morre devagar,
quando me inunda o peito e deixa respirar.

É feitio seu; modo de ser da natureza
ou então coisa alguma, com certeza
flui por ser livre e ser ao mesmo tempo
etéreo, soberano, altivo, vento…

Vento que for, será sempre passageiro,
seja ele brisa ou desafio de aguaceiro,
cessando pouco a pouco até parar.

Todo o vento é bom para quem o desejar:
para mim, repito, quero-o manso ao respirar
mas o mesmo não serve para o moleiro.

LUA

2012-01-17T18:50:00.000Z

O Mário Quintas, meu amigo e tanto, enviou-me esta lua, cuja foto obteve há pouco tempo da varanda da sua casa. Eu não tinha dado por ela, talvez porque já tenho luas que me cheguem...

Tempos houve em que a lua
era um queijo no fundo do poço,
agora já não creio, mais não posso
fartei-me de tal insanidade;
ser a certeza nua e crua,
o que afinal não é verdade.
A lua é isto: um planeta branco
que, qual espirito santo,
- mal de nós que pecamos… -
faz crer neste mundo e no outro,
enquanto eu não vou a tanto;
apenas creio neste e a ver vamos…

MAGOADA DOR

2012-01-16T07:44:00.007Z

Esta perturbante fotografia foi-me enviada através de e- mail por Rui Tomás Monteiro, meu bom amigo de há muitos anos, com um fim diverso e mais saudável daquele em que agora a apresento.
Numa segunda “leitura” acabei por interpretá-la doutra forma e saiu o poema que aqui deixo.

Magoa a malvada dor
de não saber se é já o sofrimento
ou a mágoa antecipada
de não o suportar. Malvada dor que tudo corrói
e dói já não sei onde
e de magoar tem atrevimento.

Uma coisa é a dor e essa aguento;
pior é a mágoa que a dor esconde.

ALENTEJO A BRINCAR

2012-01-13T15:50:00.000Z

Perfeito monte de brincar
com tudo no lugar exacto;
malgrado, dá para olhar:
é bibelot de artesanato.

Mas podem tirar o retrato,
fica para depois recordar;
salvo a gente e o aparato
do trabalho noutro lugar.

Depois, ainda o respeito
a quem, curvado, labuta
e que se apruma a eito,
que trabalha e que luta.

LENGALENGA

2012-01-10T22:32:00.000Z

Era uma vez uma lengalenga que dizia:
…os cavalos a correr,
as meninas a aprender,
qual será a mais bonita que se vai esconder…

Andava por aqui escondida.
Passados tantos esconderijos e sonhos,
encontrei-a!

AO JEITO DO ALENTEJO

2012-01-08T21:28:00.000Z

Devia haver dois portugais
como num jogo de espelhos,
com perdão dos animais,
de um tiro se matam dois coelhos.

Pouca terra e tanta gente
a quem corre mal a vida
e diz que não tem saída
desta crise permanente,
que do futuro faz presente
e se queixa com tantos ais,
sendo pior quanto mais,
que a solução é só uma
antes que coisa nenhuma,
devia haver dois portugais.

O que faz falta fenece
num abrir e fechar d’olhos,
só a morraça é aos molhos
de tanto mal que acontece.
Já nem rifas nem quermesse,
nada tem volta ou trambelhos,
sejam novos, sejam velhos:
se encolhe é a desgraça
se duplica acham-lhe graça
como num jogo de espelhos.

Safam-se os do costume
(do fruto podre vive o bicho)
e não se importa ser lixo,
digo lixo, não estrume,
que depois ninguém assume
a não ser p’ra fazer mais
como pombos e pardais,
esgravatam até ao osso
e levam tudo o que é nosso,
com perdão dos animais.

Duplicar é a solução
como duas gemas d’ovo
ou então cambia-se o povo
por outro que esteja à mão,
que aceite a imigração:
trocam-se os novos p’los velhos
impostos por bons conselhos
e a sorte logo duplica
se mal está pior não fica
de um tiro se matam dois coelhos…

SINAIS DE FOGO

2012-01-06T13:44:00.002Z

As manhãs rompem ou não conforme o sol;
cedo dão o primeiro sinal de vida e de alerta:
primeiro sonolentas, a passo de caracol,
depois, bem, depois já não é ciência certa…

Faz-se tarde, os sinais descobrem o velho
dia entorpecido, cor cinzenta, como prata
e a noite, que já se ornamenta ao espelho
cai como lâmina que fere mas não mata.

Vespertino o dia dá sinais de desalento,
de azuis que fingem altivez e desafogo
e desvanecem aos poucos com o vento.

Se não é agora, já não será mais logo:
o dia implode mas o seu atrevimento
dá-lhe coragem e o primeiro sinal de fogo.

QUARTA E ÚLTIMA QUADRA COM MOTE

2012-01-05T08:30:00.004Z

Anda o mundo às avessas
p’ra maior galantaria,
os que hão-de valer não valem,
os que valem não têm valia

(popular)

Outros para valer se valem
do valor de quem o cria…
até que as avessas do mundo
lhes dêem a volta um dia

TERCEIRA QUADRA

2012-01-04T08:37:00.000Z

Nós bem, nada de novo,
(a léguas de Abril e Maio)
digo como gente, como povo
que afina a mão de ensaio…

SEGUNDA QUADRA

2012-01-03T08:59:00.001Z

A Europa? Ah, sim, isso!
Há uma merkel, um sarkozy
com lucro e o resto prejuízo.
Estou com ela por aqui!

PRIMEIRA QUADRA

2012-01-02T09:02:00.000Z

Eis como numa só quadra
a 8ª. maravilha se enuncia:
a 5ª emenda, a 6ª esquadra
e o heroico 7º de cavalaria.

REVEILLON

2012-01-01T09:46:00.000Z

Aqui, no local onde me encontro,
do lado de cá do sol, solene
sobre um chão imundo de lixo,
tenho os olhos e a boca
secos como palhas e finjo
ser um pássaro qualquer,
debicando moléculas de ar fresco.

Ninguém suspeita, se há alguém,
desta minha mágoa em festa, digo,
desta revelação da minha dor.
Há ainda um fio de luz
apenas perceptível pela persistência do olhar.
Expira assim um ano inteiro em agonia.
Paz à sua alma.

PARÁBOLA (Do ano sem graça de 2011)

2011-12-29T12:12:00.000Z

O cego tinha sede e bebeu da fonte.
Depois, por enxergar o sol, chorou
ao vê-lo despontar no horizonte
e ao negrume não mais se acomodou.

O surdo, para quem o leito cristalino
de água pura era somente um rio,
ali matou a sede e chorou como menino
quando ouviu da torrente o assobio.

O mentiroso, aos sorvos, tentou
saber também o que era aquilo
sem sede, não soube o que provou
e chorou lágrimas de crocodilo.

DE CASTELO BRANCO, CONFESSO

2011-12-27T11:42:00.002Z

Não sei que razões teria em 1997/98 (não recordo exactamente é o que quero dizer) para escrever este texto tão patético e assonante:

Há por aí pedaços de sol e de mim virados do avesso
alfinetes d’ama outros nem tanto a baixo preço
alguns a mais e mais ainda no começo

e há vinho que é bom e eu não conheço
azeite do mais fino e também espesso
bofetadas que são bem dadas e beijos sem endereço

há sonos em que apenas finjo que adormeço
temperaturas em que ora aqueço
ora arrefeço
muito banho-maria confesso
e há causas de que nunca mais se abre processo

há estátuas de pedra de bronze e de gesso
mil caminhos alguns vales e um cabeço
há por aí pedaços de sol e de mim virados do avesso
e se não há polícia a esta esquina é porque o não mereço

NEM TAL SERIA

2011-12-25T09:57:00.000Z

Há décadas que trago a vida
presa por um fio de sisal.
Chega esta trégua definida
e abranda, indulgente, é natal.

Custa que se farta o carrêgo
desta vida a andar para trás,
que me obriga ao desassossego;
da notável afoiteza de paz.

Pronto, vou deixar que não espante;
isto do natal passa num instante…

LASTRO ANCESTRAL

2011-12-23T11:05:00.000Z

Quero lá saber se é nascente
ou foz a água em que me afogo:
quero é uma boia onde me assente
e deixe a dúvida para mais logo.

Se para ir ao fundo é bastante
não ter arte ou erudição de peixe,
ficarei onde já não me levante,
o corpo teime ou não me deixe.

Ou não, que o fundo não é morte,
é antes uma espécie de colchão
onde a alma, com alguma sorte,
sobe, vai à tona e dá-me a mão.

Morrer será assim o que consiste
em ir ao fundo e vir depois acima;
um raro carrocel em que subsiste
em vida, carregar a morte em cima.

EM JEITO DE COMO FOI

2011-12-22T12:48:00.000Z

Ontem foi uma tarde/noite muito calorosa e simpática na apresentação de Súbita Floresta.
Obrigado, Amigos!
Obrigado, João!

LANÇAMENTO/APRESENTAÇÃO DE SÚBITA FLORESTA

2011-12-15T09:45:00.000Z

No próximo dia 21 (quarta-feira) às 18 horas, na Biblioteca Municipal de Castelo Branco, terá lugar o lançamento de SÚBITA FLORESTA, Enquanto durar a Eternidade.

O livro é editado pela RVJ, Editores e será apresentado por Carlos Semedo.

Aqui deixo o convite para todos os que me quiserem honrar com a sua presença.

RIO DE MIM

2011-12-13T23:21:00.000Z

É uma ponte, de ponta a ponta, digamos assim,
que em verdade não obriga a coisa alguma:
metáfora para dizer o que não quero de mim,
e acenar do outro lado: adeus! Em suma,
é como passar de cá para lá sem ter passado,
que para o efeito é não ter feito coisa nenhuma,
ficando aqui inteiro a pensar no outro lado.

Mas se não passar; se não tiver atrevimento,
então terei deixado a imaginação à solta
e sem pressas ou demandas doutro elemento,
com vagar irei até lá ao fundo e dou a volta.
Pode ser que o forçoso rio, de ponta a ponta,
se assoreie e leve o que não faz cá falta
e eu, por fim, não tenha que fazer de conta.

REDACÇÃO (A PROFESSORA)

2011-12-11T22:46:00.000Z

A minha professora
dá-me o mundo inteiro
em números e letras
em troca dos meus sorrisos
e desenhos de borboletas.

A minha professora
tem cabelos compridos
como uma princesa
e os olhos refulgentes
como a natureza.

A minha professora
é linda e eu gosto dela
e ela de mim
não tenho mais palavras
gosto dela porque sim.

SILÊNCIO

2011-12-08T21:41:00.002Z

No dizer das aves é que as palavras voam;
No dizer do sol é que as palavras ardem;
No dizer da água é que as palavras choram;
No dizer das árvores é que as palavras florescem.

No dizer todas as palavras morrem.

A CASA

2011-12-06T18:33:00.002Z

Não mora quem morou antes,
antes mora quem não morou:
mora a memória que dantes
não se lembrava e mudou.

Mudou para outro lugar
longe ou ao pé da porta.
Mas se a memória mudar,
quem mudou não se recorda.

Recorda que em tempo viveu
longe ou ao pé da porta,
onde o tempo ao tempo deu
e a lembrança não importa.

Agora a casa está morta.

PROPRIEDADES DA ÁGUA

2011-12-04T21:23:00.003Z

A água torna puras as almas
e pedras grandes em pedrinhas,
por isso vê se te acalmas
no rio onde chapinhas.

Teus alvoroços e velas
não te auguram boas medras:
só se, esconso, o diabo ao tecê-las,
te benzer com água das pedras.

(POR UM MILAGRE)

2011-12-01T22:30:00.000Z

Desisti por isso da inconsequente empreitada
e assentei em coisas mais terrenas e reais:
onde até a transcendente vida airada
faz tempo que é mendiga ou pouco mais.

Porque é disso que os aduladores da esmola
esperam deste povo, eterno sacristão:
espinha dobrada a quem mata e esfola,
mas ai dele se não aspergido, estirado no caixão.

Não passa o camelo a agulha pelo fundo;
levamos nós um par de asas e passaporte,
banidos de contentamento deste mundo,
alcançando enfim o milagre depois da morte.

POR UM MILAGRE

2011-11-29T21:34:00.000Z

Um milagre é que me convinha, um qualquer:
daqueles com luz intermitente e em relevo;
não estes de pacotilha, mediáticos, fait divers,
pirotecnias que não dão mecha para o sebo.

Queria dos que extasiam até o mais pintado,
capaz dum argumento com princípio e fim,
em que eu, incitador, protagonizando o diabo,
erradicasse crápulas e vilões com um só plim.

Mas não tenho esse poder, não sou capaz,
e se o tivesse, podendo bani-los até à morte,
outros viriam lestos, estrelas de cartaz,
para os repor em dobro, tal é a minha sorte.

QUANTO DE MIM AUSENTE

2011-11-27T18:51:00.000Z

Quase me sento, virado do avesso
e assomo a sombra de ali estar.
Quase, disse, que é avio sem preço,
ou sem posses para pagar.

Acentuo-me grave como àquilo
que julgo ser o meu assento:
reclinado sobre o banco, ao meu estilo,
e respiro para recobrar alento.

Assombração de mim, descuidado?
Não: as sombras são de mim feição,
que em tese dão um tom acinzentado,
mas provam o quanto de mim são.

BORRÃO SOBRE A4

2011-11-24T22:12:00.002Z

Quis dar cor a algumas ideias
que, mimosas, nas suas sete quintas,
não tardaram em ficar feias
ou fui eu que carreguei nas tintas.

A BANCA ABANCA

2011-11-22T22:07:00.000Z

A banca
abanca
toma assento
à mesa do orçamento

dá razão
ao livro de razão
deve e haver
é seu dever

então denota
que de nota
não é demais
e pede mais

a banca rota
abarrota
no economato
ou morre ou mata

e diplomata
mata

UM PÁSSARO EM FLOR

2011-11-20T21:15:00.000Z

Um pássaro em flor
perfuma o canto;
mitiga e, seja como for,
trauteia o pranto.

A beleza ameniza a dor
e enxuga o pranto;
mitiga e, seja como for,
pelo menos não dói tanto.

AMATO LUSITANO

2011-11-18T08:57:00.000Z

Haverias de sair para ser gente, gesta
imaculada deste povo crespo e arredio,
que de seu só sabe o quanto presta
se de si mesmo ouvir de outros elogio.

Deram o teu nome à minha escola,
fizeram dele mais coisas de aprender,
Amato. Mas sabe a pouco, cheira a esmola,
pelo muito que há ainda por fazer.

Em estátua tens a verdade nua e crua:
foi-te a vida de saberes e de degredo
e agora, quieto, que apontas para a lua,
há quem insista e te olhe para dedo.

MEMÓRIA DE CASTELO BRANCO

2011-11-15T22:28:00.001Z

Não foi tão diluviana a enxurrada
de há cinquenta anos, nem o tufão
foi coisa de mazela amargurada;
mas aguaceiro fraco também não…

É certo que esbulhou as avenidas
e arrebatou o coreto do passeio
mas, passado o susto fez despedidas,
e logo se dissipou, tal como veio.

Morreu gente, sim, e feridos houve
dos maus ventos em reboliço;
mas também houve povo que não soube
ou não se ateve, ou deu por isso.

Mal sabíamos que, tempo passado,
ressarcidos, haveríamos de ganhar
a polis pós-moderna, qual tornado,
trazendo entulho de volta ao seu lugar.

Se outro vento igual nos castigar,
( longe vá o agouro!) se bem não há-de,
mal já não fará, que nada há para levar,
nem restos de memória da cidade…

MEMÓRIA DA CASA ANTIGA

2011-11-14T08:30:00.001Z

Uma fenda elegante e sinuosa percorreu o tecto,
desceu depois pelo estuque da parede antiga
e, sem memória ou traço de arquitecto,
em pouco tempo dividiu ao meio toda uma vida.

Na minha geração foi apenas um rabisco;
um ar de graça acima de qualquer suspeita.
Mas com os anos acabou por se tornar um risco
a que a família não podia estar sujeita.

Deixámos a casa. A vida tem destas partidas,
e em nova casa há mais conforto, é mais selecto.
Agora é a saudade das coisas mais antigas
que, caprichosa, faz lembrar a fenda no tecto.

UM VELHO SOM

2011-11-12T09:42:00.000Z

Um som já velho, reciclado,
vira o disco,
não sei onde ouvi isto.

Fede. Velho e relho, insisto,
percorre o tubo enviesado
este som antepassado.

Que som este, estafado,
de notas falsas, um misto
de purgatório e Jesus Cristo.

Como a sensação do já visto:
na música o mesmo fado
e na letra o caldo entornado.

P(r)O(bl)EMA GREGO

2011-11-10T10:59:00.002Z

Jean Gouders, Cartoons

Aos novíssimos herdeiros das calendas
ainda remanescem lendas de pasmar:
os cidadãos viraram estátuas, encomendas
com promessa de Afrodite as transformar.

Este grego é um sábio e sabe-a toda,
querendo apanhar moscas com vinagre:
o povo vota e então, de forma cómoda,
faz batota e brada que é milagre.

De modo que me inteirei, enfim,
da obra prima do soberano cipriota,
cuja esposa fôra estátua de marfim
feita gente por milagre ou por batota.

PARABÉNS, JOÃO!

2011-11-08T20:36:00.000Z

O meu grilo
podia ser um bicho da seda,
um peixe pigmeu, um canário
ou outro qualquer bibelô vivo.
Podia até ser grila, mas não.
Não por ter três rabos
ou pela falta do colar amarelo,
nada disso:
é que a grila não canta e isso é essencial.

Ter um grilo não é assim uma estória simples:
todas as primaveras
o gozo que dá singular procura:
o apuro dos tímpanos,
a leveza do andar até ao buraco,
a inesquecível palhinha e depois aquela posição
cruel, às vezes por uma grila insignificante
ou a surpresa dum insecto desconhecido.

Se é cantador tem o destino traçado
(eis o fatalismo adoptado)
a gaiola dos antecessores,
a alface do dia em vez da serralha selvagem
e um lugar ao sol na varanda da frente,
pelo menos até Agosto.

Depois, as peripécias de sempre:
o incómodo da vizinhança,
a iminência de morte súbita pelos porquês
e as atormentações do João
ou as minhas tentativas de homicídio
sempre confessadas.

Admitimos o ciclo:
anualmente assumimos a derrota
conscientemente.

ANDARILHO

2011-11-06T20:53:00.000Z

De mim vou tão longe quanto posso. Parto
sempre quando já não me acho graça:
mas não fujo; apenas dou a volta à praça
e depois regresso quando do resto fico farto.

Há dias em que me deixo, outros vou também,
(nem sempre consciente, que às vezes é errar,
julgar que é nosso o próprio caminhar.)
E encontro o meu equilíbrio neste vaivém.

Os caminhos faço-os de presente e de futuro,
se por acaso me encontro ali por perto…
Revejo-me solene, mas é quase certo
que não é a mim; que não sou eu quem procuro.

TESTE PROJECTIVO

2011-11-04T00:56:00.000Z

Que mais pode um homem desejar:
uma boca, um par de olhos cristalinos,
a brisa fresca vinda do mar,
ou n’aldeia despertar ao som dos sinos.

Que outro mal maior virá depois:
amordaçado e, de tanto ver, cegar,
não ter nas ondas senão maus lençóis,
ao rebate que os sinos hão-de dobrar.

GENTE ILESA

2011-11-01T21:15:00.000Z

A vida nem sempre é como se vê;
às vezes contradiz-se na aparência:
há dias em que a calma cansa, não sei porquê,
outros em que se chora a sua ausência.

Pior ainda é com a temperatura:
se o tempo aquece e o sol é um tição,
pede-se o frio. Mas se este vem e dura,
volta o apelo: quem me dera o verão!

É mau feitio querer sempre o que é diferente!
Mas como não ter em nós estes defeitos,
se somos o resultado de quem, exactamente,
nos compôs, em síntese, ao sermos feitos?

SORTILÉGIOS

2011-10-30T10:09:00.000Z

A MÃE

O meu avô materno era como um pêndulo, não por ser relojoeiro, mas por se assumir como o umbigo da família. No dia 22 de Junho de 1953, debruçou-me, decidido, sobre a primeira urna que enxerguei, insinuando aos meus trezentos e quarenta e sete dias de natural sobrevivência, não a mim, ser aquela, incontestavelmente morta, a minha única e exequível mãe.

A TI CARLOTA

Contam que a Ti Carlota, fervorosamente católica, subia, solta, há muitos anos, as escadas da muralha (também sua casa), quando tudo ficou repentinamente escuro, e Satanás a esbofeteou violentamente ao ouvir o seu “credo, Jesus Senhor”. Morreu quase centenária e cega com esta recordação latente, quase verdadeira.

A ESCOLA PRIMÁRIA

Aos seis anos levei a primeira palmada sobrenatural às cinco da manhã. Já então tinha passado com o ferro quente pelas ceroulas de dormir ensopadas de mijo até aos joelhos. Creio que ultrapassaram um rosário as ave-marias avulsas que rezei. Depois foi a manhã mais bem-vinda enquanto durou a instrução primária.

MAGIA QUASE

Lembro-me daquelas cabras maltesas pelo abandono, que só por morte a tiro lhes reivindicavam a posse; dos corvos tão aparentemente estúpidos como negros, habitantes perpétuos das ilhas de Cabo Verde dos tempos coloniais. A seca permanente deixava o chão cor de barro e fendido. Por sorte, os bocados de madeira e os restos dos sacos de cimento da construção civil sobravam. Era isso o pasto e o repasto daqueles conformados animais.

TRÂNSFUGAS

2011-10-28T09:29:00.000+01:00

Não fujas
tu és todos os lugares
não te escondas
entre cortinados
que tu mesmo teceste
não finjas
desconhecer Setembro ou Novembro
que aceitaste
com argumentos contrafeitos
e que mais tarde sacudiste do capote
que não era nada contigo

dispara à queima roupa

verás o meu sangue ganhar terreno

ah a tua pressa
pode lá haver quem a denuncie!

Inédito, 1985

VOAGEIRO

2011-10-26T09:38:00.000+01:00

É certo que voamos
consideravelmente
pela estética dos passos
e a teimosia da gravidade.

É certo que voamos
deselegantemente
pela genética falta
de um par de asas.

É certo que voamos
intermitentemente
pela congénita vontade
de ser como as aves.

É certo que voamos
deslumbradamente
pela fonética magia
das asas dum poema.

É certo que voamos
eternamente
pela patética comiseração
de imitar os homens.

É certo que voamos
hipocritamente
pela técnica apurada
mas muito baixo.

SENHORES DO NADA

2011-10-24T09:39:00.000+01:00

Não é nojo e muito menos desprezo
o que sinto por esta relativa maioria.
Por esta e outras, correlativas no peso,
sinto a raiva que há muito não sentia.

O cinismo tomou-lhes conta da oração:
pregam de cátedra e com desdém,
órfãos de si mesmos, híbridos de geração
que não é gente, que não é ninguém.

Não adianta esmagá-los, as suas veias
não têm sangue. Morrem por combustão:
ardamos pois nos actos e nas ideias,
que eles esfumam-se como tiços de carvão!

PÁTRIA OU LIXO

2011-10-20T09:53:00.000+01:00

A pátria é um saco descartável
onde quem quer dela faz lixeira
e o certo é que o cheiro é desagradável,
pútrido, incómodo, intragável.
Então pode definir-se desta maneira:
A pátria é uma renovada estrumeira.

É mais que tempo de limpar
e tornar esta uma pátria asseada!
Conferindo os meios a usar,
(é de excluir a votação, dá azar…)
Aux armes, citoyens! Mão pesada,
o lixo já só sai à vassourada!

MAL TALHADO

2011-10-18T00:10:00.010+01:00

Faltava um bocadinho assim para lá chegar,
mostrava entre o indicador e o polegar;
coisa muito pouca, daqui até lá é um ápice.
Logo a seguir vinha a novíssima burrice…

Tomou ofício de ministro com altas notas,
dos que prometem tudo e um par de botas
mas, ao contrário, dele nada se atinge ou herda
e em tudo onde põe a mão faz merda.

Mas não se pense que é obra do destino;
que tudo lhe foi azar, moléstia ou desatino…
Não, essa é a sua capa, o seu disfarce,
que estas malfeitorias têm conteúdo de classe.

Assim deixo a questão para pensar de novo:
faz-se a folha ao mal talhado ou troca-se de povo?

Promo Altitude FM by Sepulveda

DANTES

2011-10-17T09:47:00.002+01:00

Antes de correr, andava;
antes de andar, dormia;
antes de dormir, corria;
antes de correr, andava;
antes de andar, sonhava;
mas isso era dantes…

NOTAS SOLTAS

2011-10-15T10:46:00.000+01:00

Perverso é procurar
o mar num verso;
o inverso
é se o verso naufragar.
Mas se de tanto porfiar
der à costa, controverso,
está no verso
e está no mar;
é face e verso.

DIÁLOGOS CANINOS

2011-10-13T22:38:00.000+01:00

CÃO POLÍCIA :

-Travesti – de gatas
tem tal perícia
em quatro patas
o cão polícia
.
CÃO LADRÃO:

Béu – béu disse o cachorro,
se não digo morro.
- Ão, ão refilou, adulto, o cão,
somente eu ladro ão.

CÃO CÃO :

Vida de cão
é um caixote de lixo;
não é luxo, não,
coitado do bicho.

DIÁLOGOS CANINOS

2011-10-12T06:36:00.000+01:00

Bem te entendo, amigo cão,
o discurso é claro e nada omisso;
não és como quem dá opinião:
coisa e tal, pão com chouriço.

Bem te entendo, amigo cão,
o que os teus latidos pregam,
não és como os de outra condição,
que falam bem mas não m’alegram.

Bem te entendo, amigo cão,
dizes com um gesto de focinho
o que muitos, por apta opinião,
rebebéu, pardais ao ninho.

POR UM SÓ MOMENTO

2011-10-09T23:00:00.000+01:00

Por um só momento quero ser
o odor moribundo da cera lentamente
derretida
e em plena procissão vestir
a pele dum deus vermelho e alquimista
que, sobre a finura da custódia,
solene, para que me sintas mágico;
mágico, para que me sintas o hálito em chama,
te iluda o cântico
e, enfim, possas caminhar de pé.
Por um só momento quero duplicar-te
frente a frente,
para que chores a tua alma
subaproveitada.

OS DIAS DESCONTADOS

2011-10-07T13:24:00.000+01:00

… eu vos digo que antes passariam o céu e a terra do que passaria uma só letra menor ou uma partícula duma latra da Lei sem que tudo se cumprisse.
Mateus

Inesperadamente, a marca
indelével do destino
soou como um badalo
chocalhando-me o cérebro.

Nota oficiosa
-aos cidadãos atentos

O próprio locutor, notou-se,
Compreendeu:
A catástrofe é iminente e universal.

A crise
o petróleo
o dólar
a crista de altas pressões
e, se necessário, o estado de sítio.

Só por milagre será evitado
O agravamento dos preços ao consumidor.

Para evitar mal entendidos, a
a ordem pública,
a ordem pudica,
a ordem pura
e demais ordens de serviço
serão mantidas.

Deus dará.

NOTA

2011-10-05T17:50:00.003+01:00

Três apontamentos “históricos”.

O meu actual vagar para estas andanças, permitiu-me “descobrir” três poemas (dois mais um)

que partilharei convosco sem me alongar muito mais em considerações dispensáveis.

Todos eles datam do princípio da década de 70 (do século passado, pois!)

Se os dois primeiros são inspirados em leituras de Nietzsche (quem não leu o filósofo “pirotécnico” do século XIX?); o terceiro é um desmentido a propósito do nome deste blogue, que eu mesmo disse ter origem no título do meu livro homónimo editado em 1983: reponho assim a verdade, dizendo que Corpo de Poema existe nos meus papeis desde 1970.

Publicarei os três poemas, começando por corpo de poema, com a periodicidade habitual: quarta (hoje), sexta e segunda-feira.

CORPO DE POEMA

2011-10-05T17:45:00.000+01:00

Dá de ti
o corpo desnu
dado
sem amor
dacar
o grito
nem amor
tecer
o golpe
de rins

dá de ti
o corpo
salivado
amor
i
bunda
pomba
líquida
um e outro
lado

dá de ti
o corpo
amor
fina
derme
do teu ventre
sem suar
sensual
mente.

DRAPEAUX ROUGES

2011-10-03T09:57:00.000+01:00

Tem pelo menos uma coisa boa este Outono:
o inconformismo dos plátanos, a folha solta;
recusam a morte sazonal; “a voz do dono”,
e empunham bandeiras vermelhas de revolta.

Efabulo. Pois as pobres árvores, já enxutas,
nada pensam. É o seu ciclo; a sua essência.
Mas a vida faz-se de etapas e de lutas:
compõe-se de mudança e resistência.

POEMA COM UMA QUEDA LIGEIRA

2011-09-30T06:33:00.000+01:00

A morte teria sido um exagero
ou pelo menos uma facilidade escusada, prematura.
É verdade que havia o sangue vazado dos joelhos
deitados abaixo, coalhado nos buracos da terra e nas frinchas das pedras,
o fémur fracturado, coisa pouca, e o hematoma
que lhe escureceu as nádegas até às lágrimas
mas nada comparado com os golpes fatais,
que matam logo ali ou adiam o último suspiro
para quando já se pensa que tudo não passou dum susto.
Finalmente podia respirar de alívio
por não ter ficado paraplégico ao saltar a vedação da quinta,
como a si mesmo tinha prometido,
caso fosse surpreendido a roubar fruta para comer.

Afinal a morte, como a fome, só acontece da cintura para cima…

COISAS DO ARCO-DA-VELHA

2011-09-27T22:40:00.000+01:00

Ele há coisas do arco-da-velha;
coisas da velha sem arco
e coisas do arco sem velha.
Ele há coisas que já estou farto.

E a velha criação resulta:
o arco arredonda a velha
e o que sobra é a pulga
abstrusa atrás da orelha.

É resignação que me aconselha?
Ele há coisas do arco-da-velha!

UM CERTO ROMANCE

2011-09-26T09:38:00.001+01:00

De tão pueril e casta,
mais esperta do que culta,
depressa se fez madrasta
e virou mulher adulta.

Não o digo por espanto
nem sombras d’amiração,
que tampouco sou um santo
ou falho de compreensão.

Digo-o por contrição
e as penas me sejam brandas
(impulsos do coração,
que o amor faz em bolandas).

Casta e pueril, como disse,
pareceu-me a alva flor,
quer ela chorasse quer risse,
em tudo eu via amor.

Dentro do peito guardava
recatos mil por tesouro,
não de fel, pois pensava:
-longe de mim vá o agouro.

Tudo efémera ilusão,
oásis de fruta e de mel:
quando o amor é paixão
da carne fica só pele.

A tempo não consegui ler
seu ar pueril e casto
e tive então que aprender
à custa do próprio canastro.

Lá vingou o seu conceito
de moça, profanada em fúria,
que o mais que tinha no peito
não era amor, era injúria.

Não era assim nem assado,
mais esperta do que culta.
No fim, fui eu o culpado;
eu é que fiquei com a culpa.

VERSOS CARECAS

2011-09-23T06:38:00.001+01:00

SONETO PERVERSO

2011-09-21T10:07:00.000+01:00

Vai ser bonito quando chegares
e vires as palavras do serão:
deitaram-se às rimas, aos pares,
como se agita a fé em procissão.

Por fim, era já mais o desnorte,
batendo a via sacra em arraial,
de pavio aceso, valha a sorte,
velavam um poema artesanal…

Afinado o coro metricamente
- ‘inda obra tosca, inacabada –
que de ti era oração independente.

Hás-de ver, poesia, a abençoada
lira, a um só tempo ateia e crente,
faz chorar as pedras da calçada…

SOBRE O QUE É INSOSSO

2011-09-19T09:02:00.000+01:00

Há gente que é como as aspirinas:
não faz bem nem mal, qual enfeite.
Eu trato-as assim como às lamparinas;
dou-lhes meia d’água, meia de azeite…

Quase nunca enchem, nunca, quase,
tal como os alcatruzes no vai e vem,
como a lua sempre na mesma fase,
“é morto ou vivo, o que é que tem?”

Não se confessam, não dizem nada;
de falinhas mansas, mordem p’la calada.

DUAS VAZAS

2011-09-16T09:22:00.000+01:00

1.
Vamos lá ver se nos entendemos
duma vez por todas:
disse bolas, sim, disse bolas,
mas não me referi ao sólido geométrico.
Na verdade, estou há quatro jogadas à melhor de duas
e nada.
Bolas!

2.
Tinha a palavra alinhavada:
meu straight flush imbatível,
julguei teu bluff impossível.
Não fosse o royal flush e ganhava.

UTOPIA

2011-09-14T09:09:00.000+01:00

Joan Miró, Estéticas, Sonhos e Utopias

Finalmente posso voar

preciso só abrir os braços
como num reencontro de amigos
e de breve impulsão do vento

as asas virão depois

À VOLTA DA VIDA

2011-09-12T07:51:00.000+01:00

Manhãs de negros corvos e de azia
é quanto oiço e quanto posso ver:
estes que julguei mortos um dia;
os mesmos que a terra há-de comer.

Neste meu alfobre, tem pouco a ver
semente e fruto como então soía
e, se for tal o caso, se sobreviver,
que a terra enfim lhe possa ser macia.

Contraditório é o vaivém da vida,
na terra nasce e morre o mesmo corpo;
cumpre em ambos a gesta corrompida,

de não saber se se chega a bom porto,
pelo contrário, se já estamos de partida,
decifrar se se é morto-vivo ou vivo-morto.

LOUIS ARMSTRONG

2011-09-08T14:37:00.000+01:00

Louis Armstrong, acompanhado da sua mulher, Lucille, em digressão pela Europa, na sua passagem por Roma foram convidados a visitar o Papa. Pontificava então o cinzento Pio XII.

A certa altura da conversa, insípida como seria de esperar, o chefe da Igreja Católica perguntou:

- Têm filhos?

Armstrong, fez um daqueles sorrisos largos que o caracterizavam e respondeu:

- Não, Santidade, mas divertimo-nos muito tentando-o.

O ESPECIALISTA II

2011-09-07T10:02:00.000+01:00

Revi em baixa o meu próprio caso:
depois do doutoramento em estar e o mestrado em ser,
para leigos, depois de saber estar,
concluí: sou um europeu; sou um on trick pony.

O atraso e as insuficiências do meu país, que é Portugal,
levaram-me a esta inusitada demora.

Invejo os franceses.
Na Europa toda a gente inveja toda a gente.
O Presidente da Comissão Europeia inveja-se a si próprio
como a um cherne.
Mas eu invejo os franceses.
Nada da sua história, dos seus Bonapartes, da sua guilhotina, dos seus
quelque chose sur quelque chose, não.
Invejo a sua inteligência:
Eles criaram o verbo être.
É um verbo extraordinário
que significa, ao mesmo tempo, ser e estar.
Isso, por si só, ter-me-ia poupado um tempo precioso
na minha carreira académica
e o meu sucesso teria ocorrido muito antes desta crise global,
como dizem outros especialistas
de áreas que não domino.

Desta forma, nunca chegarei a tempo de saber.

ANIMAIS

2011-09-04T21:46:00.000+01:00

Logo que comecei a aproximar-me da quinta, o come-se-há - assim se chama o guarda canino do lugar – já me tinha farejado.

Agitava-se e gania de ansiedade e contentamento, se me é permitido interpretar desta forma a atitude do animal, depois de uma noite de vigilante trabalho, entregue a si mesmo e sem ladrar, que para isso foi ensinado.

Assim que me viu ao portão correu desenfreadamente ao meu encontro e, como não podia deixar de ser, fincou-me aquelas enormes mãos nos ombros, lambendo-me a cara e o que de mais lhe deu na gana, como faz a tudo e todos de quem gosta. Afinal de contas, é um animal de grande porte, suficientemente corpulento para intimidar quem não lhe adivinhe o carácter meigo e pacífico que na realidade possui.

Não tenho dúvidas em relação a este seu comportamento. Sei que me estima e respeita como macho alfa, mas se exagera nas festas de boas-vindas, desconfio logo de asneira grossa na minha ausência…

Olhei discretamente de relance, mas aparentemente estava tudo no seu lugar. Parecia até que o vento nocturno tinha varrido ordenadamente as folhas das árvores de fruto e arrumado as alfaias.

- Que fizeste tu desta vez, meu malandro?

Questionei sem esperança de resposta, mas antes para me convencer de que o primeiro olhar me tinha iludido, como quase sempre acontecia.

- Vamos lá, vamos lá – ordenei.

A euforia do come-se-há aumentava à medida que caminhávamos em direcção à sua casota.

- Come-se-há! – Gritei-lhe, em tom de repreensão. E não precisei de mais nada: deitou-se junto aos meus pés e começou a ganir baixinho como se pedisse desculpa por algo que eu não estava ainda preparado para entender.

Nesse instante, um som idêntico vindo da sua casota fez-me aproximar da entrada e eis a surpresa: um cachorro de raposa com dias de vida, aninhava-se a um canto, tremendo de frio.

- Onde foste tu roubar a raposinha, meu patife? Era claro que a rapinara à progenitora.

Descoberta a marosca e presumindo o meu assentimento, entrou na casota, lambeu a criatura e enroscou-se ternamente em volta daquele corpinho frágil e carente, de modo que a própria mãe não faria melhor.

- Bonito serviço, desabafei para ver se, entretanto, me ocorria alguma ideia com pés e cabeça.

Daqui em diante já não há matéria para ficção.

Por motivos desconhecidos, a raposa mãe, supondo-se não ter sido pacífica a adopção do filhote pelo come-se-há, não foi vista em algum momento nas redondezas e por isso a pequena raposa foi entregue a quem de ofício.

O mais difícil foi convencer o “pai”, coração de manteiga, a aceitar esta forma humana e burocrática de resolver o assunto. A dedicação de uma noite bastou para uma saudade infinita.

Por tudo isto terei sempre relutância em apelidar de animal a quem de humano não julgue inteiramente, coisa que hoje em dia me ocorre com frequência.

MANIFESTO

2011-09-01T09:28:00.000+01:00

“A força das circunstâncias obriga”…
(ora aí está a chave para a ditadura)
é como quem diz: queira ou não, siga
os meus passos, a minha assinatura.

Causa nobre, esta coisa de ordenar…
só de ouvi-los no discurso activo,
se entende que o verbo a conjugar
tem ardis nas entranhas e é transitivo.

Impostos do alto de eleita condição
por quem, que saiba, não se manifesta,
o melhor de tudo, assim, é dizer não,

resistir como é devido e com razão
e chegar no lombo da dita besta,
perdem-se as que caírem no chão.

A RONDA DOS DEMÓNIOS

2011-08-30T22:53:00.001+01:00

Os demónios cercam-me a casa. É seu costume.
Os deuses deixaram de o fazer há algum tempo.
Mas não o fazem por inveja ou por ciúme;
apenas porque é o tempo agora o seu momento.

Tentam-me, espiam-me, induzem-me consentimento
a tudo o que é fácil, descartável e a bom preço,
e eu já farto de promessas, quase não argumento,
deixando que se convençam do jeito que lhes pareço.

O resto é fácil: como se faz às pulgas, entalam-se
entre as unhas dos polegares. É o mais comum.
Remédio santo: perdem de vez o pio; calam-se

à vez – a fila dos novíssimos arcanjos – um a um
e, mortos-vivos ou acabrunhados, danam-se
por não lhes vender a alma por preço algum.

MODO DE SER

2011-08-28T23:27:00.000+01:00

Nem sempre divago além do ponto
onde a sombra se me assemelha:
mesmo sendo inevitável o confronto,
raramente acende a luz vermelha.

Dizem que é ser fraco, pouco ousado
deixar acerejar o ânimo sem reagir.
Mas aposto singelo contra dobrado
qual de nós será o primeiro a cair.

De tanto me fazer a vida negra
a cáfila inteligente da mó de cima,
faz de tal vileza a sua obra prima.

Eu vou tentando de forma íntegra
sem grande pressa e, por via de regra,
um modo mais seguro para a arrima.

PARA UMA MARCHA DA PRAÇA VELHA

2011-08-26T18:09:00.001+01:00

Por aqui passa a gente
aos paços de antigamente:
passam cavaleiros peões
ao trabalho nas procissões
e com a gente a passar
passa o tempo sobre a praça
ai já não temos vagar
p’ra lhe achar a mesma graça

ref. S. Pedro tem as chaves
da rua de Santa Maria
e o povo tu bem sabes
as chaves da freguesia

menino da rua nova
vai fazer a tua prova
vem p’lo arco de regresso
trocas as voltas do avesso
menino enquanto demoras
na praça em cada quelha
o relógio bate as horas
que fazem a praça velha

ref. S. Pedro tem as chaves
da rua de Santa Maria
e o povo tu bem sabes
as chaves da freguesia

SOGRAS E NORAS

2011-08-23T14:47:00.000+01:00

É muito frágil esta relação
em que tudo pode acontecer:
pela frente estão no coração;
por trás nem se podem ver…

É pelo príncipe encantado
que todo o enredo se tece,
ambas o querem ao lado,
o que nem sempre merece.

De candeias às avessas,
sempre a meter a colher,
zaragateiam, pedem meças;
é complexo ser mulher!...

JOGO BRANCO

2011-08-22T08:17:00.000+01:00

De insónias se faz o sono,
toda a chona de solavanco.
Já se não é de si dono
e passa-se a noite em branco.

Há três gerações que é o isto:
faz-se da vida um tamanco,
a investir, a correr riscos,
vai-se a ver, sai tudo branco.

FACE E VERSO

2011-08-19T08:24:00.002+01:00

Se o mundo tivesse rosto
seria ainda mais evidente,
numa das faces o sol posto
e na outra o sol nascente.

Tal como a cara da gente,
em que ser não é suposto
ter o mundo pela frente
e envelhecer de desgosto.

UM ADEUS COM CHUVA PARA A FOTOGRAFIA

2011-08-16T08:55:00.000+01:00

Chove, chove sempre no adeus:
tem muito mais poesia…
Não sei se nos teus olhos, nos meus
é pura fantasia.

Adeus, adeus. Literariamente
repete-se o substantivo,
ainda que por dentro, literalmente,
não faça qualquer sentido.

ANDORINHAS DE PARTIDA

2011-08-12T21:00:00.003+01:00

Eis as andorinhas de braços cruzados.
Para quem não sabe, deixo aqui a dica:
filhos criados, trabalhos dobrados,
para elas é norma que não se aplica.

Estão como quem toma balanço,
refasteladas ao sol que lhes dá genica
e a combinar a hora do avanço.
Não tarda nada, nem uma só lá fica

FOTOSSÍNTESE

2011-08-11T12:45:00.003+01:00

Ah, o casamento (em segundas bodas)
do dióxido de carbono com a luz:
primeiro a água – engraça com todas,
que bem lhe fazem, seu ai Jesus.

É uma química que há nele,
mais os punhos de renda, todo um boneco,
leva-as à certa, que o sol para ele
é dama em traje de surrobeco.

ACORDO

2011-08-09T21:00:00.002+01:00

o gato era um rato
e o rato era um gato
não por trocarem de fato
por acordo, era um facto:
o rato era um gato
e o gato era um rato

o rato morreu farto
e o gato de parto
ortograficamente
exacto

PEDRA A PEDRA

2011-08-08T08:40:00.000+01:00

Uma pedra que arrima,
ainda outra pedra,
outra pedra em cima.

Não é a perfeição;
é no início
toda a construção.

Pode ir abaixo, cair.
Mas levanta-se
e torna a construir.

PAINEL DE AZULEJOS (PORMENORES)

2011-08-03T08:57:00.000+01:00

Eu sei, Joaquim, que faltam pormenores aos pormenores…
Faltam a janela e o relógio do refeitório e todos saberíamos que os operários almoçam à quatro da madrugada; falta um operário na fundição e, enfim, faltam as cenouras ao “Sancho Pança”.
Mesmo assim, vale a pena publicar estas fotos, com um abraço para ti e para a Ana Maria.
No dia em que choveram sardinhas assadas na tua casa, com os meninos (grandes e pequenos) a Esmeralda e o Fernando.

O ESPECIALISTA

2011-08-01T16:16:00.000+01:00

Aqui estou bem, sinto-me bem.
Sei do que falo. Sou especialista em estar.
De papo para o ar, olho para cima
onde o negro-azul me tranquiliza.
Outros chamam-lhe apenas noite.

Saber estar é uma disciplina complicada. Chumbei.

Todos apreciam estar, desejam estar.
Já quanto a mim, basta-me estar.

Faço seminários
onde as pessoas falam de coisas estranhas,
como por exemplo alguidares, sopa de vagens e de persianas.
(levam tudo para a brincadeira…)
Nunca estão onde realmente devem estar.
Às vezes nem eu mesmo sei onde estou,
sendo obrigatório que o saiba, pois sou especialista, como já disse.

Dizem que sou um chato,
não entendem o que é uma vida inteira dedicada a estar.
Quero ver como se desenvencilham
no dia em que deixe de estar. Será o caos.

Vou agora especializar-me em ser.
Será o segundo mestrado.
Afinal não poderia estar indefinidamente
sem ser e estar mais à-vontade.

VÃO PENTEAR MACACOS

2011-07-29T00:27:00.001+01:00

Há por aí criaturas, de ressaca,
que garantem que o leite em pó
(nada tendo a ver com o da minha avó)
é de vaca.

Que os sumos, embalados de forma astuta,
e calibre segundo sabores e formas,
respeita a lei e apertadas normas
e sabe a fruta.

O jamon, que é presunto de pata negra,
é espanhol de origem, nunca de Barrancos.
Isso juram pela mãe de todos os santos,
segundo a regra.

E anunciam a pequena maravilha
de bisnaga, essência de vaselina,
com sabores e extractos de areia fina,
que arde na virilha.

Ainda um kit com cheiro para os sovados,
champô e gel de banho com essências,
tudo das melhores proveniências.
Vão pentear macacos!

REMINISCÊNCIA

2011-07-27T08:53:00.002+01:00

Mulher ao Espelho - Picasso

O espelho do pechiché era a moldura diária
do seu próprio corpo,
do seu rosto jovial de recém-casada, virgem e sem rugas,
de uma castidade prestes à consumação do amor eterno.
Reclinável, o espelho, decotava o vestido de seda
e aprimorava a imagem.
A figura era magnífica:
bela, sensual, com fantasias inconfessadas
e cândida como a primeira água da nascente.
O espelho do pechiché, dizia, era a moldura diária do sonho.
Tão real, que era difícil desmenti-lo
ou acreditar que o espelho permanece fiel
como no primeiro dia.

SIGA SIGA

2011-07-23T23:37:00.000+01:00

Há quem diga
que a fadiga
é inimiga
da formiga

siga siga

se se empertiga
é intriga
se arreia a giga
logo há quem diga

siga siga

como aquela rapariga
vizinha nem me diga
se o pão mastiga
ninguém liga
se anda à espiga
é mendiga

siga siga

é cantiga
de quem tem mais olhos que barriga

IMPRUDÊNCIA

2011-07-21T09:11:00.000+01:00

Falei sim, de bravura
para enfrentar a fera,
mas não falei de loucura,
que exaure e desespera.

De coragem, quanto baste
como na morte o seguro,
não vá acabar em desastre
o que era p’ra ser futuro.

AFINAL, EM QUE FICAMOS?

2011-07-18T23:02:00.001+01:00

Que fazem aí perfilados?
Quem tem maior patente?
Nunca os vi por estes lados,
aqui não vem toda a gente!

Isto aqui não é caserna,
nem passerelle militar,
nem eu dona da taberna
para vos ter que aturar.

Sei a cartilha de cor,
não me julguem pel’altura:
não me levam a melhor
se ponho as mão na cintura.

SEMPRE ESTRADA...

2011-07-17T11:33:00.001+01:00

A estrada está por nossa conta,
do traço contínuo até à berma.
Pelo menos ninguém nos monta,
nem há quem nos passe a perna.

Pano para mangas, é o que te digo
- seja em que circunstâncias for -
e fica-te com esta, amigo:
ir para casa a pé, é bem pior.

RETRATO DE POETA,

2011-07-15T10:28:00.000+01:00

sexta, dia de revisões e queixas

Nunca me fizeram um retrato
de poeta.
Mas fotografaram, pintaram e até esculpiram Pessoa
com o inevitável chapéu de feltro e o par de lunetas
que repartia com todos os heterónimos.
Não tenho um único retrato
de poeta.
Ao contrário de Walt Whitman,
que foi imortalizado em pose de patriarca iluminado,
velho, de barbas esgadanhadas muito além da decência
da pilosidade poética.
A Baudelaire que era feio, fizeram-no
com certeza por maldade.
Eu é que nunca posei
enquanto poeta,
com a mão apoiando o queixo, como os românticos
ou ambas todo o rosto, como os surrealistas.
Ou será ao contrário?

Vá lá, por favor, façam o meu retrato
de poeta,
que não tardam aí poetas do futuro,
desejosos de escrever sobre ele um ou dois versos
dum poema magnífico.

ALDRABA

2011-07-13T10:30:00.002+01:00

Eis a chave que tranca,
mestra por tal valor,
o nosso dinheiro na banca
para não lhe vermos a cor.

Ficamos tão ofuscados
com o vislumbre da massa:
luxo, p'ra mal dos pecados,
lixo, p'ro rating da praça.

Não passamos da cepa torta,
olha a grande novidade!
Então, ponham trancas à porta
e atirem-lhes com a chave.

ENQUADRAMENTO DO PARDAL

2011-07-11T08:46:00.004+01:00

……………………....................pardal
Mestre da evasão é o……….o
que de agilidade não tem falta:
podem, se quiserem, algemá-lo,
que ele dá a volta… e salta.

FIGOS LAMPOS

2011-07-07T08:30:00.016+01:00

O meu amigo Mário Quintas voltou a mandar-me fruta

Plantar figueira é cair,
dá no mesmo a quem tropeça.
Ir aos figos sem os medir
é melhor não cair nessa.

No aspecto, todos amigos
na condição que os convoca:
só que alguns comem os figos
e a outros rebenta a boca…