POEMAR

Termino o ano com Miró e João Corvo, meu poeta de eleição

Todas as manhãs acordo com a incómoda veleidade

de escrever o poema duma vida.

Aspiração patética e vã: a poesia não é determinável!

Nasce nos olhos, percorre as veias, anda por aqui

saltitando como uma corsa em tempo de cio,

oferecida ao impulso masculino da preservação da espécie:

mentiras rebuscadas, arredondadas, rimadas…

A poesia vai no sangue e não consigo estancá-la

para vos mostrar o poema da minha vida,

para vos dizer o poema que tenho em mim,

para vos poemar o que nunca explicarei convenientemente.

Não é fácil suster o ímpeto de dizer

tudo aquilo que o poema leva dentro

e eu dentro dele ou ele dentro de mim.

Primeiro vêm as águas – umas feitas de violentas ondas,

outras quase riachos à procura da foz,

que os liberte enfim da opressão das margens –

Depois, tudo acalma e se transforma em bolas de sabão…

As palavras chegam por fim. Enxutas, buriladas,

mas nem sempre exactas; raramente verdadeiras.

Às vezes são como um sol brilhante e quente e outras

não  passam de pequenos anjos seminus,

chorando para que lhes mude a fralda…

Todas as manhãs o mesmo incómodo, todas as manhãs!

ÁRVORE FELIZ

Uma quadra solta e outra entre parênteses.

A árvore esbraceja de contentamento,

em demanda d’água, seu alimento,

cresce, estende-se ao Sol e é feliz;

tronco, folhas, frutos: tudo da mesma raiz.

(O reflexo, o espelho é a pura verdade:

tu és quem realmente és , como outra metade.

Dentro ou fora és o mesmo, o teu igual.

Pena seres humano; penses bem e hajas mal.)

UM LUGAR AO SUL

(Rafael Correia tem um programa na RDP com o nome Lugar ao Sul, um dos meus preferidos)

Onde é que eu fico? Nesta cor,

no chão segado que além vejo

ou deixo-me, com amor,

inundar  de céu e Alentejo?

Melhor é nascer de novo

e escolher este tom de azul

de céu, de mar, de povo;

um lugar habitado a sul.

SOL E DÓ

Quando o sol arrefece,

a modos que entristece

em arrepiante glacê.

Apenas ri quando aquece

ou porque lhe apetece

sem saber bem porquê.

Este sol habituado

ao palco diurno do fado,

que nem por um dia se acoite,

se bem que triste ou magoado,

e mesmo se estiver cansado

nunca saiba o que é a noite.

O HOMEM QUE ESCREVIA VERSOS BRANCOS

Era um homem de saberes distintos. Moldava versos mentalmente durante algum tempo e depois escrevia-os como se os soubesse de cor. Fazia-os de memórias antigas. Todas as palavras desenhadas no papel tinham uma luz ardente. Às vezes sorria-lhes. Por mais singelas, rebuscadas ou buriladas, o homem parecia conhecê-las a todas como os seus próprios dedos, mesmo no emaranhado dos versos que guardava secretamente no cérebro até achar a oportunidade fantástica de lhes poder dar luz.

As palavras. Oh, as palavras, isso é dizer muito pouco sobre o que o homem derramava no papel… Eram astros, cometas incandescentes que a sua mão mais ágil ia traduzindo à medida que a memória ditava. Algumas riscava-as como se quisesse imitar a cauda dum asteróide, a outras acrescentava-lhes letras com luz ainda mais fogosas e a outras ainda dava-lhes uma espécie de vida humana: molhava entre os lábios cerrados e a língua a ponta aguçada do lápis e reescrevia-as ensopadas de saliva, como se suassem; como se chorassem; como se as benzesse daquela forma pagã e as soltasse para a vida efémera que é o momento da leitura.

Diariamente – por ser um período de tempo acessível à nossa compreensão – arriscava um poema; um fio de versos capazes de entontecer o mais empedernido dos seres. E fazia-o com a serenidade de sempre: o caudal das palavras percorria toda a folha de papel ao mesmo tempo que as lágrimas e todas as outras águas levavam à frente o jorro das suas inquietudes, até à conclusão apoteótica do poema.

As folhas de papel eram como que assoreadas de todo o pó e de todos os restos de escritos antecedentes e candidamente expostas à sua inspiração. Assim procedia para que a brancura dos versos não fosse poluída de matéria inconveniente.

Ao fim de cada jornada, a folha de papel continuava imaculada, com um novo poema branco e irrepetível derramado, mas em que apenas ele era capaz de ler todos aqueles versos lácteos e sublimes, que jamais alguém havia escrito. Ele e todas as crianças de olhos cristalinos como as suas folhas de papel.

À LUZ DO TEMPO

De espera se faz o tempo

de um e de outro lado:

melhor, é esperar atento;

pior, é não ter esperado.

Há um momento dado

em que  pode o vento

delir, por ser soprado,

e já não chegamos a tempo.

PRESO DE AMOR

http://quadrosescritos.blogs.sapo.pt

Um corpo ou a própria sombra, o teu,

morno – que o descubra assim – por devoção

e me dissolva nele como se fosse eu,

tiquetaqueando em ambos o mesmo coração.

Que amor há, não sendo a emoção

de seres tu e, além de tudo o mais, se eu,

por ser em mim que explode tal paixão,

me divido, ao mesmo tempo, em juiz e réu.

Em causa própria, mau grado sentimento,

castigo e sofro o amor que me condena,

recuso e ao mesmo tempo dou assentimento

e, contrariado, acabo por aceitar a pena

de amor perpétuo em completo isolamento,

evadido de mim, fingindo a liberdade plena .

ÁFRICA AFRICANA

Em Maio de 1975, Almeida Santos, Ministro português da Coordenação Interterritorial

afirmou ao pisar terra cabo-verdiana: “aqui respira-se Portugal”. Escrevi este poema em 10/6/1975

O Corvo poisou no barro seco

e a terra sorriu rasgada e funda.

É África africana, lábio grávido do oceano.

Meu país é longe

como a estrela do norte…

As árvores vergam-se, beijam o chão,

deixaram de suportar o vento

e o mar não pode valer a esta seca.

África tem sol no peito,

tem coração de boi: é forte

e o sangue corre nos braços lânguidos dos seu filhos.

A brisa fresca ao fim da tarde

é licor que adormece esta África

enorme e africana

e eu digo baixinho:

meu país é longe

como a estrela do norte…

Praia, 10/6/1975

À LUZ DAS LÁGRIMAS

Vou iluminar uma vela

de transparente solidão

e colocá-la na lapela,

bem junto ao coração.

Há-de flamejar cristalina

e inundar de alva discreta,

emulando a parafina

até que por fim se derreta.

Mas sem chama ardente,

como a luz anterior à mágoa,

não vá uma brisa displicente

secar-me as lágrimas de água.

POEMA ECOLÓGICO DE NATAL

Um dia destes enfeito-me de azevinho,

bagas vermelhas em cima e aos pés caruma.

Vestido assim, (a ver se adivinho):

humana árvore de Natal ou coisa nenhuma.

De azeviche não, (ai a língua portuguesa!)

À maneira sóbria das damas antigas,

fazendo sinal da cruz quando se sentavam à mesa

e no decote exibiam  um atado de figas.

Visto-me assim de vermelhos frutos,

que da natureza sou  e de vermelhos gosto

e sem vaidade digo: são gostos mútuos;

de hipocrisias basta, é nisso que eu aposto.

ORAÇÃO PAGÃ

João Corvo insiste na publicação deste texto. Seja feita a sua vontade.

Santo Ovídeo, S. Cosme e Damião,

São Sebastião de santas mortes;

Santa Bárbara das trovoadas,

Santo Elói dos ourives,

São Cristóvão rodoviário,

Santo Onofre, Senhora dos Aflitos,

São Tiago de Fora e Senhora da Boa Hora,

São João das mil fontes,

Santo António de Lisboa

e São Miguel por orago,

São José carpinteiro,

Judas, Tiago, Betânia de Jesus Cristo,

São Marcos da minha rua,

São Valentim dos amores

e  São Jorge dos demónios,

São Pedro, São Paulo e São Bento,

São Macário dos mil lugares,

São Barnabé e S. Judas apóstolos,

São Lázaro ressuscitado:

demora ainda a caminhada

ou pensais em santificar-me?

DEBAIXO DA PONTE

Em noite sem nuvens é vulgar

ter no céu por horizonte

o brilhante esplendor do luar.

Incomum, se queres que conte,

é a lua indigente pernoitar,

minguante, debaixo da ponte…

O JOGO DA BOLA

Sem dinheiro para patins ou raquetes

e a imaginação pronta para inventar,

enchiam-se de trapos os velhos soquetes

e ala, temos bola, vamos jogar.

Se jogava a sério, se era bom de bola?

Não, nem um pouco, “não jogava nada”.

- Não é fintar e jogar bem o que consola;

é andar o dia inteiro com a meninada!

E foi assim que crescemos: de aventura

e fantasia. Esta era a ilusão precisa,

mais as zangas, as rixas… e a ternura

quando a maculada bola entrava na baliza…